<P>我告诉大P，我说：阿累会是个作家。然后我努力的写着文字，用点燃的烟头烫伤自己，在黑暗里，以孩子的方式脆弱的蜷缩着，提笔，涂抹。<br>云说：孩子，你怎么了？我摇头。<br>云是个会在节假日后回校给我带水饺的男人，我喜欢叫他男人，因为他有着粗大的汗毛，和刚强的血性。他给了我家的温暖，我们一起住在阁楼，一起看小说，一起学习，度过了那个布满阴郁的高中。然后平淡的分开，以心灵相容的方式，相互探视着。</P>
<P>梦很坦白的说我的文字里沾有耍弄的色彩。也许是吧，一直以来，我都在浅意识里默许着：为大P而写。<br>有时候，我会呆呆的想：我为什么要这样？大P留给我的：一只黑蝶，一株蒲公英，一次甜甜的微笑，一句不会让你孤单，只是萤火般散乱的记忆，而我却在一直为之震颤。</P>
<P>大P会轻声的送来一句：孩子，好不？而每次，在那时，我就像进入了甜甜的梦乡。我一次次，慢慢的相信着：我没有家，我是个需要家的孩子。我拄着用笔杆做成的拐杖，在心灵的地图上，用文字索引着，我走过的路弯弯曲曲的轨迹上，鲜明的刻着：带我回家。<br>而我自私的企图让文字沾染了瑕丝，我无法坦然的对待文字。在文学的路上跛脚般的行走着。</P>
<P> “匕首划过手腕，雨水带走血污，最终是永远的沉睡，沉睡……”<br>我用鲜利的笔法刻伤自己，在冷涩的气息里，无谓的挣扎着。</P>
<P>在黑色六月洗礼后的七月，我逃脱了，或者，应该说是逃离。第一次流浪，第一次睡草坪，第一次乞丐般的存活着。然后‘师父’把我带回了‘家’。</P>
<P>师父是个比我长四岁的女人，在超市里工作。那段时光里，我每天都会走长长的路，搬着重重的东西，但感觉是那样的充实，幸福。<br>师父不让我叫她姐姐，她会很认真的说：阿累，伸展你的手掌，手臂，然后紧紧的握住拳头，告诉我，你感觉到了什么？<br>我摇头。<br>“其实你的生命线，爱情线，事业线都在你的手里，也就是说你的一切都在你的手里。”<br>我点头。</P>
<P>离开的那一天，最后一次和师父，一起搬东西，一起看着斜阳，走在路上。<br>“师父，这里离海近吗？”<br>“恩，很近的。”<br>“好想去看海呀。”<br>“是吗，有机会，我带你去。……<br>一切悄悄然的。也是那天，我又仿佛找到了些什么。</P>
<P>径直的回家。偶尔打电话给异地的父母问候，我懂得他们给不了我那种我需要的温暖<br>上网，上论坛，发帖子，以这样浅薄的方式倾吐着。</P>
<P> “这个秋天，很少下雨，讨厌那种干涩，喝大量的水，唇依然裂开，血丝 ， 疼痛，乏味，清醒，也许是不懂得生活。<br> 偶尔会去河滩，躺在沙地上，采沙船，高高的桥，不时靠近的乳牛，很白很白的天，一个人的自由……”<br>我能感觉到那时的文字在偏执的疼痛着。</P>
<P>卡很牛气的写给我：孩子，不懂事呀。其实你是一直有家的，是你抛却了家，只是在你的心里一直否定着，一直茫然的寻觅着。随着荒诞的意识逐流。</P>
<P>我不知道，只是感觉心在莫名的颤抖着。<br>我用力的，重复的想着，我为什么要写文字，我到底在找什么？它所带给我的，或许真的只是疼痛。而我所能够追逐着，只剩下了记忆。为了记忆？也许我是宁愿把它们折碎的。</P>
<P>反复的听着那首《30 minutes》，<br>http://www.wins.net.cn/bluefreedom/data/tzh/mp3/30minutes.wma<br>Under shade<br>Silhouettes<br>Casting shade<br>Crying rain<br>蛰伏在阴影里哭泣。<br>在感性的世界里沉浮着。</P>
<P>卡说我只是在用感性文字陈述着自己，却从不会用理性的文字解脱。我把文字化成了稠密的藤。让自己的心在满溢后荒芜。</P>
<P>我还是没有学会，还是不懂着，还是一如是的从心灵刻下脆弱的文字，或许我始终都不能真正的清晰着，清晰的读着文字，让文字，带着我好好的走，带着我从迷失中，好好的“回家”。</P>
[此贴子已经被作者于2007-9-22 17:59:37编辑过]
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发表于 2007-8-22 14:34
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